Oficina de Idéias

Eu adorava quando ela dizia “balão”. Ao fazer isso, parecia que soprava pequenas bolhas. Eu ficava a repetir “balão, balão, balão” numa tentativa desesperada de ouvi-la novamente dizer aquela palavra, queria que o ambiente se inundasse com pequenas bolhas. Todavia, ela entendia a repetição como um pedido. Muitas vezes se irritava e eu ficava muito tempo sem ver balões e bolhas. Mas na maioria das vezes eu ganhava um balão, cada vez de um tipo variado: enrolados em forma de bicho, os que escapam das mãos e somem no céu, os que cheiram demais, os que brilham, os com formas conhecidas e desconhecidas.
Mas de todos os balões o que mais me encantava era o que carregava gente. Com cores impressionantes e demasiadas, o balão queria roubar a beleza do céu, uma maldade. E fazia o sonho de voar verdadeiro; contudo, era um voar tal qual devaneio, sem direção, levado pela inércia dos pensamentos.
Talvez pensasse em vôo por conta do aeroporto. Estávamos esperando a nossa hora no saguão, o avião já estava atrasado duas horas. Ela, mesmo impaciente, comprara um balão em formato de águia para mim. Mas eu não estava contente, eu mostrava o balão e ela apenas resmungava, não repetia a tão desejada palavra. E eu esperava ansioso que as bolhas invadissem aquele saguão e me fizessem companhia. Mas imaginava que quando elas saíssem de sua boca logo encontraria um lugar para se espetar, afinal o local estava lotado de caras agudas.
Chateei-me com os seus resmungos e fui me perder entre as caras agudas, sempre preocupado com a fragilidade do balão. Fui cuidadoso e esquivei-me bem das farpas que as pessoas soltavam, a impaciência salta fagulhas que contaminam as pessoas, imaginei que elas também feririam meu balão.
Nesses caminhos e descaminhos que fazia no saguão fui atraído por um cheiro que me era muito familiar, lembrei-me do final de semana que passamos em Itacaré. Ele também estava lá, o cheiro azedo e levemente adocicado que minha mãe exalava era cheiro de felicidade. Quando ele sumiu, nunca mais senti esse cheiro. Estava perdido nas lembranças confusas e quando acordei me deparei com uma vendedora, que entregava mostras de um perfume. Ali o cheiro azedo e suave com gosto de casa, Itacaré, felicidade e dele num frasco na mão de uma estranha.
Meu balão estourou, não tinham bolhas para me confortar. O mundo na ausência de minha mãe era cinzento e cheio de espinhos. Pensei se eu podia estourar assim como meu balão, eu não queria estourar, chorei. E as pessoas à minha volta estavam confusas e eu não queria que elas chegassem perto de mim porque eu tinha medo de estourar. Só consegui me acalmar quando vi a primeira bolha a despontar entre aquelas caras estranhas que vitimaram meu balão. Lá veio ela com suas bolhas na boca a dizer “ali o balão, ali o balão, ali o balão”. Fiquei, então a admirar as bolhas; enfim, o conforto dela, das bolhas que saiam de sua boca por causa de balões.